他浑身一激灵，冷汗涔涔地从梦中跌回地面时，那些死者的脸已经离他远去了。
他盯着木头屋梁眨了眨酸痛的眼睛，视线才清晰起来。旅馆房间的玻璃窗被风吹得喀啦喀啦地轻响，渗透进来微弱哀鸣的细风和一些光，刺鼻的灰尘在其间沉浮。他转头的时候，眼眶中的泪水就被倾倒出去了。
那个梦不对，他想。至少斯浦路斯先生还没有死。
他缓慢地翻身坐直身体，拍了拍发昏的脑袋。床头摆着一把套着棕色牛皮刀鞘的匕首，看起来很陌生。然后他想起来，那匕首属于卢卡·罗德勒，也就是他自己。
卢卡（“卢卡·罗德勒。”他在心里默念了一遍，免得下一次又忘记）勉强让一只手爬进内层衬衣口袋里摸出带着体温的怀表，按开来瞥了一眼指针，才发现时间已经接近傍晚。从他天亮躺下时到现在，窗外的天色几乎一点变化也没有。
昨天一整晚他都守在楼下的酒馆里赌运气，给别人买酒，指望能用银币打动某个人的同情心或是冒险欲望，在这种连邮车也停运了的糟糕天气里送他往北走。然而最后他仍旧失败得彻彻底底。
斯浦路斯先生没有死。可要是证明不了，那又有什么用？
焦虑像不断生长的冰川，从他的腹部深处蔓延向全身。他猛地跳起来，抓起床头的匕首，系在腰上另一把从不离身的短佩剑旁边，穿上外套和斗篷，又从枕头下边抽出一件条形包裹夹在手臂下。
出门以前，卢卡朝窗外望了一眼。雪片正像被撕碎的白羊毛从黑沉沉的天空中急落下来，比昨天更糟。他不小心与自己在窗玻璃上的惨淡苍白的倒影对上目光，心头狠狠一紧，随即砰一声关上门，低下头快步走向走廊边缘的楼梯。
酒馆开在巴姆镇唯一一条大路边，现在大门紧闭，壁炉中燃着熊熊的火。喝酒的人们尽可能往火边靠，整个屋子一半挤满了人，另一边却冷冰冰地空着。因此卢卡下楼之后轻易地占据了长桌一侧不太引人注目的角落。
他不停地摩擦着双手，又捂住自己的脸颊，想让打颤的牙齿平静下来。镇上比野地里暖和，而且他已经裹足了衣服，又在外面罩了件宽大的厚斗篷，穿得屋里其它客人对他频频侧目，但他依旧觉得刺骨地冷。
老板娘大声嚷着，让壁炉前的人给她让路，最后终于把一碗冒着热气的胡萝卜蘑菇汤放在他面前。他嘟哝了一声谢谢，伸手捧住碗，获取一点温度。
靠近壁炉的一条桌边围坐的几个人忽然爆发出大笑，把他的声音盖过去了。“再来一壶酒，哈德逊太太，大杯的！我们得请未来的骑士先生喝一点儿。”
老板娘把双手支在后腰上，“那就等到未来再说！我不管你们在耍什么把戏，这里不卖烈酒给小孩子。”说完她又低下头来，“来点酒倒是可以让你暖和些，罗德勒先生，愿我主的日光保佑你。你看起来脸色不太好。”
“抱歉，我还在戒酒。”卢卡让自己露出一个微笑，先向老板娘询问起今天驿站的情况。可她做了个爱莫能助的手势，端着托盘给另一桌人上酒去了。
他疲惫地叹息一声。
刚才那一桌人刚安静了一会儿，这时又不约而同地大笑起来，甚至吹着口哨鼓起掌。
“先生们，先生们，”有人站起来拍了两下手，”听着，我们得给这小家伙敬一杯——这个孩子要到南方去当骑士！你怎么说来着，孩子？出生在小村庄里，身上只带三十个铜橡子，没有一个认识的城里人。我们不是已经很久没有过这样勇敢的年轻人了吗？”
卢卡仍旧心事重重，死盯着碗沿上蹭上的一小块炉灰痕迹出神，连喝汤的劲头也打不起来，听到这些也不过抬了抬眼皮。他看见一个不过十二三岁的金发男孩正坐在他们中间咧嘴笑着，露出一口白牙，目光亮晶晶的。
酒馆里的人们齐声高喊，隆隆地捶着桌子，举起他们的大酒杯。
“敬未来的骑士！”商人模样的喊道。
“敬这狗屁冬天！”农夫打扮的人喊道。
连那个整条左腿都没了，穿着脏兮兮的绿色帝国军服的佝偻老头也尖声加入进来：“敬躺在棺材里结束了战争的贵族爵爷们！”（）;