林雅看着儿子专注的侧脸，看着他身上那种与年龄不符的沉稳和干练，眼眶微微有些发热。是心疼，也是骄傲。
母子二人就在这顶级配置的厨房里忙碌起来。林雅虽然厨艺不佳，但打下手剥蒜、递调料却做得兴致勃勃。烟火气缭绕中，充斥着母子间的轻声笑语和温馨。
晚餐时分，餐厅那张厚重的红木餐桌旁，一家三口难得齐聚。
菜式简单却香气扑鼻：苏墨亲手做的糖醋排骨（色泽红亮，至极）、清蒸东星斑、一道清炒时蔬，还有一盅佛跳墙——这是厨师们的作品，林雅显然不敢再碰这类高难度菜系。
苏建国坐在主位，面容依旧严肃，目光却不动声色地将桌上每道菜都扫了一遍，最后落在中间那盘糖醋排骨上，拿起筷子，看似随意地夹了一块，放入口中，慢慢咀嚼。
餐桌上安静下来。林雅有些紧张地看着丈夫。
苏建国细嚼慢咽，吃完一块，又夹了一筷子鱼，然后才淡淡开口，是对着苏墨说的：“公司那边，都还顺利？”
典型的苏氏关怀——绝不首接夸赞，而是用询问来表达关注。
“嗯，差不多了。”苏墨点头，“支付牌照和物流的问题都解决了。谢谢爸。”
苏建国“嗯”了一声，又夹了一筷子排骨，才貌似不经意地补充了一句：“味道还行。比你妈强。”
林雅顿时柳眉倒竖：“苏建国！你什么意思！”
苏墨看着父母这难得的、带着烟火气的互动，忍不住低头笑了起来。
这顿饭，吃得格外温暖。没有食不言的古板规矩，苏墨简单说了些公司趣事，林雅唠叨着生活琐碎，苏建国大多时候沉默听着，偶尔插一两句，往往一针见血。
饭后，三人默契地没有回书房或客厅，而是沿着夜色下的回廊散步。月光如水，洒在青石板上，晚风拂过庭院里的竹丛，沙沙作响。
“还记得你小时候，最喜欢在这个院子里追蜻蜓，”林雅忽然指着庭院一角笑道，“跑得满头大汗，摔了跤也不哭，爬起来继续追。”
苏建国接口，语气里带着一丝不易察觉的柔和：“然后晚上就发烧，害得你妈整夜抱着你不敢合眼。”
苏墨脑海中浮现出久远而模糊的画面，心里最柔软的地方被触动。这些平凡的温馨记忆，远比那些庞大的商业计划和数字更让他感觉真实和满足。
“爸，妈，”他停下脚步，看着父母，语气郑重，“谢谢你们。”
谢谢你们无声的支持，谢谢你们厚重的爱，谢谢这个无论外面风雨多大，永远为他亮着灯、留着饭的家。
林雅眼眶又红了，笑着拍了他一下：“傻孩子，跟爸妈还谢什么。”
苏建国没说话，只是伸出手，重重地拍了拍儿子的肩膀。
一切尽在不言中。