夜，冰冷而又漫长。
一百零一名身穿黑色劲装、脸上涂满油彩的“利刃”突击队员，如同从地狱里爬出来的幽灵，悄无声息地，消失在了黑风山那茫茫的、无尽的夜色之中。
他们的身后，是刚刚才燃起希望的家园，是数千名将身家性命都托付给了他们的父老乡亲。
而他们的前方，是上百里充满了未知危险的敌占区，是那座戒备森严、被誉为“鲁西心脏”的日军中心军火库。
这是一条，九死一生的不归路。
“都跟上！保持队形！注意脚下！”
冷锋的声音，被刻意压得极低，通过一套简易的、由牛筋和竹筒改造而成的传声装置，清晰地，传到了队伍中每一个战斗小组组长的耳朵里。
队伍的行进，没有发出任何不必要的声音。没有番号，没有口号，甚至没有交谈。有的，只是沉稳而又充满了节奏的脚步声，和武器装备之间，因为剧烈运动而发出的、轻微的摩擦声。
他们，就像一群在黑暗中行猎的狼。
沉默，而又致命。
……
两天，整整两天两夜。
这支小小的队伍，就如同一根黑色的、坚韧的绣花针，在鲁西这片广袤的、被日军的封锁线切割得支离破碎的“布匹”上，悄无声-地，穿行着。
他们翻过了三座人迹罕至的险峻高山，趟过了两条冰冷刺骨的湍急河流。
他们渴了，就喝一口冰冷的、带着铁锈味的山泉。
他们饿了，就啃一口怀里揣着的、又干又硬的、用红薯面和野菜混合制成的“行军饼”。
他们累了，就靠在冰冷的岩石上，轮流打个盹。但就算是睡着了，他们的手，也始终，死死地握着怀里那冰冷的冲锋枪。
这，是一场对人类生理和心理极限的、最残酷的考验。
队伍里，开始出现非战斗减员。
一名年轻的士兵，因为连续的长途跋涉，和极度的精神紧张，发起了高烧，陷入了半昏迷的状态。
“把他，留在这里吧。”随队的卫生员，探了探那名士兵滚烫的额头，对着冷锋，绝望地，摇了摇头，“他己经不行了。再带着他走，只会拖累我们整个队伍。”
所有人的目光，都聚焦在了冷锋的身上。
他们知道，在这样一场分秒必争的特种突袭行动中，放弃一个无法跟上队伍的伤员，是再正常不过的、甚至是唯一正确的选择。
然而，冷锋，却缓缓地，摇了摇头。
他没有说话。
他只是走到那名昏迷的士兵面前，将他，背在了自己的背上。
然后，他转过身，对着所有的人，平静地，说出了三个字。
“继续走。”
……
第三天，黄昏。