【这两只也太凶了！它们都杀红眼了！】
【这眼神……压迫感太强了！】
【别慌！主播的实力，你们没点逼数吗？】
直播间的弹幕，因这两只变异宝可梦，而纷飞。
叶银川看着那两只将杀意牢。。。
风掠过山脊，卷起一缕沙尘，在空中划出细长的弧线。阿禾的脚步没有停，她沿着小镇外那条被雨水冲刷出沟壑的小路缓缓前行，肩上的录音机随着步伐轻轻晃动，像一颗跳动的心脏。阳光落在机器外壳上，反射出温润的铜光，仿佛它也在这片土地上呼吸着、活着。
她不知道下一站是哪里，也不急着知道。
三天后，她在甘肃一个废弃的铁路站台边停下。这里曾是六十年代连接西北与内地的重要中转点，后来因线路改道而荒废。铁轨早已锈蚀断裂，枕木间长满了野草，候车室的玻璃碎了一地，墙皮剥落，露出斑驳的标语：“听党话，跟党走”。可就在那残破的墙壁角落，有人用炭笔新写了一行字：
**“我们也想被听见。”**
阿禾站在那里看了很久。
她放下背包，取出录音机，接上外置麦克风，打开防风罩。然后她坐到台阶上，按下录制键。
“这里是第九个故事的起点。”她的声音平静而清晰，“我不知道写下这句话的人是谁，但我相信，他不是为了控诉，而是为了确认??自己曾经存在过。”
她顿了顿，望向远方起伏的黄土高原。
“我们总以为历史是由胜利者书写的。可真正的历史，其实藏在那些没被记录下来的哭声里，在母亲抱着饿死的孩子说不出话的那个夜晚，在父亲把最后一张粮票塞进孩子口袋却谎称‘我不饿’的瞬间。这些声音从未消失，只是被压得太深，深到连做梦都不敢回放。”
录音机的红灯稳定地亮着，像是某种回应。
就在这时，一阵脚步声从背后传来。一个穿着旧军大衣的老人拄着拐杖走近，眼神浑浊却锐利。他在离阿禾几步远的地方停下，盯着那台录音机看了许久，才低声问：
“你……能录下我的声音吗？”
阿禾点头，调低增益，将麦克风轻轻递过去。
老人坐了下来，双手紧握拐杖，指节泛白。
“我叫李志邦，19年参军，参加过抗美援朝。”他开口时声音沙哑，像是从井底捞上来的铁链摩擦着石壁，“1952年冬天，我们在长津湖边上守一个高地。零下四十度，很多人脚趾冻黑了，剪掉也不喊疼。但我们最怕的不是冷，是寂静。”
他闭了闭眼。
“那天晚上，敌军炮击停了。整个战场突然安静下来，静得能听见雪落在钢盔上的声音。有个四川兵，才十七岁，忽然开始唱歌。唱的是《康定情歌》。他声音不大，但我们都听见了。接着，左边来了个山西的，哼起了梆子；右边是个上海人，吹口哨学评弹。最后，整条战壕的人都在唱，有的跑调，有的哭着唱，可没人阻止。”
他的喉结滚动了一下。
“第二天早上清点人数，活下来的不到三分之一。可你知道最奇怪的是什么吗？战后档案里，根本没有这场‘集体歌唱’的记录。上级说：‘不可能，战场上哪有人敢擅自发声？影响纪律！’”
老人苦笑一声。
“可我记得。每一个音符，每一句歌词，我都记得。因为那是我们唯一一次，不是作为战士，而是作为‘人’，一起活过的证明。”
他说完，久久不语。
阿禾没有打断，任磁带静静转动。直到老人自己睁开眼，轻声说：“谢谢你让我再说一遍。”
她收起设备，认真写下标签：
**第九个故事?第一段：长津湖的夜歌**
临走前，老人忽然拉住她的手腕：“丫头，你们这玩意儿……真能把声音送到天上吗？”
阿禾望着天空飘过的云，想起林小满说过的话。
“不是送到天上。”她说，“是送回心里。只要还有人愿意听，那些声音就不会死。”
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