少女仰头，含泪微笑：“请让我写下第一个字。”
她抬起手，以心为笔，以愿为墨，在碑首郑重刻下：
**愿**。
那一刻，天地寂静。
所有灯亭灯火齐齐转向南方，如同朝圣。
婴儿在襁褓中止啼，老人在病榻上坐起，囚徒在牢狱中仰面流泪。
就连江河湖海，也都泛起粼粼波光，仿佛在回应这一字之重。
碑成之日，无人庆祝，无人喧哗。
人们只是默默走到最近的灯亭，添上一滴油，说一句愿。
然后转身离去，继续耕作、读书、抚养儿女、照顾病亲。
因为他们终于懂得：
太平不是天上掉下来的，
也不是某个英雄赐予的，
它是每一个人，在黑暗中不肯放手的那一点点光。
多年后，那位盲眼少女成为新一代“守灯人”。
她走遍天下，倾听百姓名字背后的故事，将它们刻入《割鹿记》续篇。
书中依旧无一人姓卢，无一人居庙堂，
但他们的眼睛，又一次照亮了黑夜。
又一百年，童谣再次演变：
>铜钱暖，灯笼明，
>谁把余烬捂在心坎？
>不问帝王几更替，
>割鹿原上，代代执灯行。
而在长安荒山的无名碑前，每逢清明，总有一位白发老妪放下纸灯。
她不说一句话，只是静静坐着，直到天明。
有人问她是谁，她只答：“我是她等的那个人。”
没人知道她在等什么，也没人敢问。
风依旧吹，灯依旧亮。
李烬的酒壶还留在碑旁，里面不知何时积满了雨水，映着星空，像一面小小的镜子。
镜中倒影，不是一个老人，
而是一个破马车里的盲女，
正抬头望着漫天星火，
轻声说：
“你看，灯还没灭呢。”