“就像你在崇礼三年做的那样，嗯。”
风采青的手颤了一下。
他以为自己忘的很干净，也以为自己做的足够好了，可说一句问心无愧。
但那个雨夜只要一被提起，他就想起蒙了尘的空折子，想起掩着的、豆大的、颜色发青的幽幽灯火，想起冰冷无声息的躯体。
他记得，他的砚台压着窗边挡雨，拿不下来。
黑暗中摸索不到墨锭，水碗干了；
天不亮他不敢出去，卧房里只有一支睡前阅书批注用的狼毫；
不，不。
这都是借口。
无论是为什么，无论他用了什么法子劝服自己，无论他如何试图忘掉……
在他将二十二的尸首拖到床上安置好之后，他强迫自己提笔落笔，抓着手腕写了一夜；
蘸的墨汁是……
血。
第67章
竹子，竹子，竹林。
风采青往深处走，绿意越来越浓。
竿竿翠色之间，氤氲着雾气清凉。
他有多少年，多少月，多少旬不曾见过这些了？
家乡太远，竹子在北方也长不成。他一朝别过少年读书处，竟再也没有回去过。
如今只能梦中相见，聊作排遣……
他记得，父兄为他伐了一块空地，他搭了小篷。遮蔽风雨，夏日睡在里面最是凉爽。
还有一处青石小桌，每次被雨洗过，都透着温温吞吞的光亮。
他本是已经有了乐园的，本就已经满足，究竟为什么离开了呢？
风采青步伐越来越快，穿过丛丛重复的景致，唯恐梦境在自己找到熟悉的旧景之前结束。
清风从他耳畔掠过，脚下踩过的竹叶嚓嚓作响；
南国的天常有阴雨，云闷闷地笼在上空。
——他猛地停住。
因为刹得太快，还往前踉跄了几步。
“你——”
青石桌前有一人背对他站着。
长身玉立，衣色与周围竹秆几乎融为一体；
白发如瀑，披散身后，恍如霜雪凝成。
风采青的话还没有问出口，就已经认出了人。